Тени тайского рая N19. 1

Часть девятнадцатая.

Мой «улов»

Последний вечер на острове. Я сижу на веранде, завернувшись в плед, смотрю на море. После насыщенного дня навалилась усталость, мысли путаются, как водоросли в подводном царстве. Слышу тихий стук в дверь. Встаю, открываю.

– Николай Петрович?! – я не сдержала удивления.

На пороге стоит «Якубович» в белоснежном льняном костюме и соломенной шляпой на голове. В руках – пакет, глаза чуть смущённые, но твёрдые. Военная выправка, седая щетина, запах дорогого парфюма с лёгкими нотками виски.

Николай Петрович тихо произносит:

– Можно войти? А то… тут ночь, а я с подарками.

Он протягивает пакет. Внутри бутылка розового вина и три плода моего любимого манго.

– Вы что, следите за мной? Откуда Вы знаете, что я это люблю? – засмеялась я.

«Якубович» входит, ставит вино на стол.

– Видел, с каким удовольствием Вы ели манго, сидя на лавочке, когда у вас обезьянка отняла шляпку.

– Запомнили.

Он ловко открывает бутылку, наливает два бокала. Я не успеваю опомниться, как он уже осушил свой.

– Я давно хотел вам сказать… Вы – невероятная женщина. – Серьёзно произносит он.

От неожиданности у меня открывается рот:

– Это вино говорит или Вы?

– И то, и другое. Но я трезв. Ну, почти. – «Якубович» хрипло смеётся.

Он откидывается на спинку дивана, его взгляд становится далёким, затуманенным.

– Я вдовец. Двадцать лет в армии, потом – пустота. Дети выросли, разъехались. Вроде всё есть, а вечером – тишина, одиночество.

Его пальцы бледнеют, сжимая бокал.

– А потом я увидел Вас. Вы смеётесь так, будто море само Вам улыбается. Говорите и кажется, будто мир становится ярче.

Возникла пауза. Я разглядывала «Якубовича». Казалось бы, передо мной импозантный, высокий мужчина с благородной сединой слегка вьющихся коротко подстриженных волос, свободный, неженатый. Мечта многих. Бывший военный в отставке и пенсия у него приличная, – мысленно рассуждала я так, как бы оценивала его почти любая незамужняя женщина, – но он мне и даром не нужен. Неинтересный человек, нет в нём никакой изюминки, нет шарма, нет притягательной силы… Неужели он не понимает, что мне скучно с ним? Лучше быть одной, чем числиться, что ты с кем-то вместе. Не лежит у меня к нему душа.

Он допивает вино, затем резко встаёт и ставит бокал.

– Насколько хорошо Вы знаете английский? – Внезапно спрашивает «Якубович».

– Ну… so-so… скорее даже неплохо, – растерялась я.

Он достаёт из внутреннего кармана сложенный листок, разворачивает.

– Прочитайте. И переведите. – Деловито протягивает мне листок.

Окзалось, что там стихотворение на английском. Неожиданно нежное для этого грубоватого человека. Я читаю и перевожу:

– The sea whispers to the lonely hearts… Море шепчет одинокому сердцу…

Он слушает, закрыв глаза, будто мои слова звучат для него как музыка.

– Я перевёл его заранее. Хотел проверить Ваше произношение.

– И как я справилась? – усмехаюсь я.

Он открывает глаза. В них появляется двоякое выражение: что-то тёплое и опасное одновременно.

– Идеально, – шепчет он и закатывает глаза к потолку, прижимая правую руку к левой половине груди.